Au moins, il l’avait vu venir, en un sens.

Il y avait une bonne raison pour laquelle Celestyn n’aimait pas particulièrement être au téléphone avec son père. Même après toutes ces années, même en ayant appris à ne pas faire de cas, l’ancêtre finit toujours par dire quelque chose qui lui tourne le sang, une poussée de stress dont son corps se passerait bien.

En vrai, rendu-là, il devrait presque considérer être au téléphone avec son père comme mauvais pour sa santé.

Et ça n’avait pas manqué. Juste après avoir raccroché, il n’avait même pas eu le temps de marcher jusqu’à la cuisine de presbytère pour prendre un verre d’eau qu’il avait déjà des fourmis dans les mains, rajoutant une couche d’irritation se mêlant à l’angoisse grandissante: il allait bien ces dernières semaines. Un peu de fatigue, d’engourdissement usuel, mais rien d’insurmontable. Il n’avait pas envie d’une crise, pas pour des conneries.

La nuit fut horrible. Plus encore fut de convaincre le père Benoît qu’il n’y avait pas besoin d’alerter l’hôpital. Ils ont assez de travail comme ça, ça passera. Une supplication silencieuse dans son regard fatigué avait peut-être fait pencher la balance en sa faveur, ‘ne m’enlève pas le peu de contrôle que j’ai’. Après un long silence, le père Benoît avait capitulé. “D’accord, mais on se débrouillera pour te remplacer à l’office demain.” C’était le compromis. A croire qu’à force, les autres occupants du presbytère étaient devenua doués pour marchander avec lui. A contrecoeur, il avait accepté, mais pour être franc, après avoir bataillé avec Morphée toute la nuit, Celestyn était soulagé de ne pas avoir à sortir du lit lorsque l’aube arriva.

Il peine à focaliser ses yeux sur son réveil. Un peu plus de huit heures. Le monde commence à se réveiller de l’autre côté de sa fenêtre, et quand bien même il peine à se concentrer, il reste un instant à observer les silhouettes des quelques passants derrière ses rideaux. Il essaie de se souvenir de ce qui a pu se passer plus tôt dans la matinée: il sait qu’il ne dormait que par intermittence, il se souvient avoir été conscient, mais son cerveau n’est qu’une éponge inutile. Un coup d'œil au sac en plastique franprix sur sa table de nuit lui laisse imaginer que quelqu’un est passé dans sa chambre. Il se penche pour l’attraper, et la pièce toute entière bascule.

C’était encore mauvais, très mauvais.

Et pour combien de temps, cette fois ? Un jour ? Une semaine ? Quatre mois ? Il soupire, abandonne pendant quelques minutes. Fixe le plafond. L’absence de douleur vive lui intime qu’il a dû prendre quelque chose un peu plus tôt. A vrai dire, il ne sent pas grand chose, pas sa jambe gauche en tout cas. Nouveau soupire, un coup d’oeil à la fenêtre à nouveau. La lumière orangée filtre à travers le rideau semi-opaque. Il va probablement faire beau, aujourd’hui.

Et lui, il est encore coincé sur la touche.

Ça le ramène à sa première crise, alors qu’il était fraîchement ordonné. Ou plutôt, celle qui l’avait poussé a enfin en parler à un docteur, mis tout le processus de diagnostic en marche. A l’uni, il lui était arrivé de se sentir particulièrement épuisé, à la période des examens entre autre, mais ça ne lui avait pas semblé si anormal. Tout le monde est fatigué, à cette période. Et puis, il n’avait fait un malaise qu’une seule fois; ça arrivait aussi aux personnes en bonne santé, de black out à cause du stress.

Est-ce que ça aurait été différent, s'il avait été cherché de l’aide à ce moment-là ?

Le toquement à la porte l'extirpe avant qu’il ne bascule totalement dans ses pensées noires, mais seulement pour un instant. Celestyn n’a envie de voir personne: Dieu sait -et oh qu’Il le sait- de quoi il doit avoir l’air présentement, pas coiffé ni rasé, les cheveux attachés à la va-vite -preuve qu’il avait définitivement vomi cette nuit-, en chemise de nuit et enterré sous deux duvets et un plaid -définitivement l’oeuvre du père Benoît-. Si le moindre mouvement ne faisait pas chavirer sa chambre, il se serait vite caché sous les draps, mais alas, il n’a pas le choix que de faire face à la réalité.

Entendre la voix d’Antoine dans l’entrée lui arrache un grognement: oh, pas qu’il soit mécontent de le voir. Enfin si. Enfin non, le problème n’était pas lui. Il adore parler avec lui, leurs échanges ne manquent jamais de le faire sourire. Il y avait quelque chose de magique -sans mauvais jeu de mot- avec Antoine, et peut-être est-ce justement ça qui lui donne si peu envie de se montrer ainsi à lui.

Mais il n’est pas non plus du genre à chasser quelqu'un de chez lui.

Il prit une grande inspiration pour se faire entendre de son lit. “Ha, Antoine.” Un autre soupir qu’il tente de garder pour lui-même. “Je suis dans ma chambre, entre seulement.” Il hésite un instant, avant d’ajouter. “A vrai dire, vu que tu passes par la cuisine, est-ce que tu peux couler deux cafés ?” Ça le gêne de demander, mais ils n’auraient pas leur café autrement. Avec un peu de chance, en ayant vu Celestyn le préparer quelque fois, Antoine arriverait à trouver les tasses et le café sans qu’il ait à lui crier les instructions; sa gorge commence déjà à le tirailler.

“Pardon, j’aurais voulu t’accueillir correctement.” Encore un soupir. Il passe sa main dans ses cheveux pour chasser une boucle rebelle qui finit de toute manière par retomber au milieu de son visage. “Mais voilà.” Il n’y a rien à faire. A se demander si c’était utile de se battre. “Comment vas-tu, toi ?” Ok, maintenant il doit vraiment arrêter de brailler, au moins jusqu’à ce qu’il ait de quoi s’hydrater.

Un café ne lui fera pas de mal.

L’injonction le fait pouffer de façon plus sarcastique qu’il ne se serait permis habituellement, mais étonnamment l’amuse pour de bon. Promis, a-t-il envie de lancer pour se moquer gentiment d’Antoine et de sa des fois démesurée avenance -comme si il pouvait parler, le curé-, mais sa gorge lui intime de se la fermer.

Même s’il ne se sent pas d’humeur à voir qui que ce soit, la mélodie lointaine fredonnée par son invité prend la place que le silence aurait dû occuper de façon réconfortante. Une présence incorporelle, mélodie vieillotte dont il ne connaît pas les paroles mais dont il a certainement entendu l’air plus d’une fois, qui le ramène a une autre époque, comme si souvent avec Antoine. Et là, alité, mal en point, le tintement familier des ustensiles et le vrombissement de la machine à café dans la cuisine, il pourrait presque croire un instant avoir de nouveau dix ans, confinés à son lit, sa mère s’affairant dans la pièce d’à côté, pendant que la vie continue son cours sans lui.

Dans ce cocon de nostalgie, le sommeil faillit avoir raison de lui. Heureusement, le craquement du parquet le somme de se redresser ; ce qu’il regrette presque instantanément, la pièce piquant du nez à nouveau. Il lutte pour que l’étourdissement reste caché derrière ses yeux fatigués, et tente un faible sourire. “Merci.” Une économie de mot par rapport à son vis-à-vis qui déjà tire sur sa gorge sèche. Celestyn ne s’impatiente pourtant pas, même avec le plateau si près de lui. Premièrement, parce qu’il n’est pas encore dans un état qui le rendrait assez malpoli pour ne pas attendre que son ami ne soit assis, et deuxièmement, car tomber la tête première en se précipitant pour prendre sa tasse était toujours une possibilité à considérer dans son état.

C’était déjà arrivé, plus d’une fois.

C’est donc précautionneusement, une fois Antoine assis face à lui et pendant qu’il lui rapporte les nouvelles, qu’il se penche pour prendre la tasse de café si soigneusement préparée, un froncement de sourcil trahissant sa bataille avec son oreille interne. Il parvient tout de même à ses fins, mais à peine prend-il la première gorgée qu’il s’interrompt.

“Epargne-moi ce babillage.”

Ça sort plus sec qu’il ne veut, ce qui le fait grommeler contre lui-même, mais qui, de l’extérieur, donne probablement l’impression d’être aussi destiné au magicien. Il se passe la main sur le visage, prend un instant pour inspirer. Ça ne mènera à rien d’être agressif avec lui. “Excuse-moi je-” balbutie-t-il. “reste -juste un instant, d’accord ?” Les mots qui lui viennent d’habitude si naturellement lui manque, impuissant face au flot de ses propres émotions. “Je… C’est gentil de t’inquiéter, merci.”

Un soupir tremblotant s’étouffe contre le rebord de la tasse à café. Ça a beau être du café moulu bas-de-gamme, l’arôme familier ravi ses papilles, remet un peu d’ordre dans ses idées. “Pardon, je suis pas la meilleure des compagnies aujourd’hui.” Sans rire, l’autre n’aurait assurément jamais remarqué. Un nouveau petit sourire. A côté de l’aura rayonnante du magicien, il fait bien pâle figure, mais il faut admettre que baigner dans sa lumière ne lui fait pas autant de mal que ce que son humeur massacrante laisse suggérer. Comme le soleil, même s’il ne peut pas guérir tous les mots, il aide à petite échelle… “Alors que toi, tu penses vraiment à tout.” geint-il avec autant de théâtralité que son peu d’énergie permet en prenant un petit beurre. Il peut bien se forcer au moins à avaler quelque chose pour ne pas inquiéter son ami plus que nécessaire, même si son estomac est plus d’humeur à en rester au liquide. “Tu as tout d’une mère. Jusqu’à la berceuse.”

Son cœur semble plus porté sur l’idée de parler de tout sauf de ses problèmes. Ça l’horripile, quand bien même d’autres trouvent ça cathartique; lui, même chez un psychologue, dégueuler son mal être, ses angoisses, le venin vis-à-vis de ce corps qui le trahit, ça lui laisse toujours un sale goût dans la bouche. Même le café ne pourrait pas aider. “C’était quoi, d’ailleurs ?” Il sifflote une approximation de l'air entendu depuis la cuisine, mais l’air lui manque rapidement. “Tu sais, moi, même après tout ce temps ici, vos chanteurs se mélangent tous dans ma tête.” Un ricanement, plus à son égard qu’autre chose. “Et puis bon, ma mémoire.” m’échappe inexorablement, se dit-il, et si tôt apparue, la pensée le ramène un instant dans cet endroit sombre où il avait failli basculer tout à l’heure, le regard perdu dans le vague. Ça le tue, de ne pas réussir à remettre le doigt dessus. Comme si quelqu’un avait gratté l’étiquette sur le tiroir attitré jusqu’à la rendre illisible. Une petite souris qui s’amuse à grignoter son cerveau et ses souvenirs.

La grâce d’Antoine a simplement lui emboîter le pas sans remarque ni jugement sur ses élans intempestifs le soulage: c’est bon d’avoir quelqu’un à ses côtés sans avoir à sentir le poids de la pitié et de l’inquiétude peser sur ses épaules, tant qu’il se laisse observer son vis-à-vis sans forcer un sourire. Il a toujours eu une grande affection pour la compagnie de l'illusionniste, aussi excentrique était-il, mais son appréciation de sa présence venait de s’approfondir soudainement, comme il eût arrivé à l’université, où de simples camarades de classe pouvaient devenir de précieux confidents le temps d’une soirée à refaire le monde.

La mélancolique nostalgie de la chanson lui est intimement familière: quand bien même Celestyn ne rêve pas particulièrement de ce vieux Montmartre fantasmagorique, il rêve bien souvent d’un temps révolu et d’opportunités manquées, d’autres vies qui ne seront jamais. Pour Antoine, par contre, elle semble résonner en lui comme si elle avait été écrite pour son propre cœur. Les paroles passent au second plan alors qu’il se perd dans ses songes en détaillant le magicien, lui-même perdu loin dans les rues couleur sépia d’un lieu qui n’existera plus jamais tel qu’il l’était ailleurs que dans son imaginaire. Immortel tant que les gens continuent à ressasser ces souvenirs, à les rêver et les embellir, réveillé d’outre-tombe tel Lazare. Il se demande, un instant, si, lorsque la maladie l’emportera, il animera aussi son âme ainsi, en souvenir de leurs conversations passées, ou si son fantôme finirait par s’effacer de sa mémoire avant même de passer de vie à trépas.

Leurs yeux se croisent alors que le silence reprend son souffle.

“Mh-mh…” est sa seule réponse en un premier temps, acquiesçant les sentiments sur la chanson de son vis-à-vis, mais la suite le prend de court.

Celestyn le fixe avec ce qui doit ressembler à une stupeur indescriptible, comme s’il venait de le poignarder, figé même alors que le rire léger de l’homme était habituellement si contagieux. Il n’a jamais été quelqu’un qui manquait d’amour; il avait toujours été bien entouré et, après avoir surmonté une enfance un peu solitaire, n’avait jamais peiné à se faire apprécier par les autres, au travail comme en privé. Ce n’était pas la première fois qu’on lui disait des mots similaires, pourtant une grosse larme se met à rouler le long de sa joue pâle.

Il l’essuie d’un revers de main tremblant en se détournant de l'illusionniste, les sourcils froncés, contrariés par ce déluge d’émotions, et n’ose même pas ouvrir la bouche de peur de ne pas réussir à contenir ce qui pourrait sortir. Il n’a que le mur et la porcelaine chaude de la tasse contre sa paume pour compagnie à cet instant, mais chaque seconde de silence le fait se sentir plus ingrat face à tant de gentillesse. Il sait que c’est la déprime qui parle, mais il ne peut s’empêcher de se dire que c’est ça, son véritable fond: un égoïste hypocrite qui ne fait que jouer le bon Père pour se sentir indispensable auprès de gens comme lui.

Un bref rire amer arrive enfin à se faufiler au-delà de ses lèvres. Enorgueilli par son apitoiement, Celestyn daigne enfin répondre, se détournant enfin du mur.

“De nous deux, je suis probablement le plus impie, Antoine.” Son petit sourire n’a rien de railleur, c’est la défaite qui paraît sur son visage. Ça lui fait du mal, l’impression d’avoir menti à une personne qui a une si haute estime de lui, d’avoir joué un rôle alors qu’elle se montre toujours si authentiquement à lui.

La chaleur de la tasse commence à lui brûler les mains, mais il l’ignore, posant son regard sur le crucifix au mur, comme un fils défie son père. “Je suis même pas devenu curé par vocation. J’ai juste pris la décision sur un coup de tête parce que j’avais le béguin pour le curé de ma pastorale.” Malgré l'âpreté dans la façon dont il crache ses propos, toute trace de dédain s’efface de son visage avant de reporter son attention sur Antoine, laissant place à une triste admiration. “Tu n’as peut-être rien d’un Saint au sens chrétien, mais ils n’ont rien à t’envier: tu vis véritablement et tu le transmets aux autres, intentionnellement ou non.” Il soupire profondément. “Rien à voir avec le simulacre de réconfort que je prodigue en jouant les bons chrétiens.”

C’est presque dégoûtant à quel point il le jalouse au fond. Elle a toujours été là, cette pointe de jalousie en le voyant vivre son rêve bohème avec tant de sincérité; jamais il ne se sentait plus acculé dans ses propres choix qu’en le côtoyant. Et pourtant, il n’avait pu s’empêcher de graviter autour de lui, comme si un peu de son insouciante liberté arriverait peut-être à déteindre sur lui à force. Il ramène ses genoux contre sa poitrine avec un peu de peine, prenant garde à ne pas renverser le café tiédissant, pour y poser sa joue, la pièce tanguant doucement jusqu’à retrouver l’équilibre. “J’aurais voulu te rencontrer plus tôt pour en profiter plus longtemps.” Ça n’a rien d’aussi poétiques que les mots du magicien à son égard, mais ça portait à peu près le même sentiment, quand bien même sa compagnie tendait plus à chambouler ses émotions qu’à les calmer.

La main sur son genou le retient comme une ancre à son bateau, un soutien bienvenu au milieu de son déluge émotionnel. Celestyn regrette, l’espace d’une seconde, d’avoir laissé ses grosses vagues se heurter à Antoine; c’est ce qui arrive à chaque fois qu’il se confie à quelqu’un. Ce genre de propos, ça ne fait qu’inquiéter inutilement les autres, ni plus ni rien.
Mais, avant même que la pensée puisse tourbillonner et se muer en typhon, l'illusionniste apporte un vent de calme en quelques simples mots. Un miroir aux siens, en partie, qui lui fait réaliser à quel point ils sonnent ridicules. Bizarrement, ça arrive même à lui faire souffler du nez, pas encore tout à fait un rire, mais un semblant de sourire s’étire tout de même sur ses lèvres.

Celestyn décide alors de se taire et de l’écouter religieusement, l’observant sous cet angle si étrange. Ironiquement, pour un néophyte en théologie, il lui rappelle à cet instant le curé de sa jeunesse. Non pas qu’il arbore les mêmes sentiments pour le magicien, mais sa façon, quoi que plus maladroite, de réconforter sans jugement le ramène vingt ans en arrière, la dernière fois qu’il avait pleuré devant quelqu’un. Alors, forcément, le visage de son aîné se brouille et une ou deux larmes supplémentaires lui échappent, tout aussi silencieuses que la première, traçant la courbe de l’arête de son nez avant de venir s’éteindre contre son genou. Pourtant, cette fois, le sourire d’Antoine est juste trop contagieux pour ne pas l’atteindre. Difficile à dire alors si ce sont des larmes de douleur ou de joie.

L'illusionniste le tire ensuite loin de lui-même, et bien vite, Celestyn réalise que c’est vers les coulisses de son être qu’il l’emmène. Il le regarde comme il doit le regarder sur scène, mais avec la révérence due à ce genre de confession. Soudainement, il aurait juré qu’il n’existait plus qu’eux, tirant le rideau sur une part inexplorée de la vie de son vis-à-vis. Ces années à côtoyer les habitants de la butte et à écouter leurs secrets les plus intimes n’avaient rien à voir avec cela: cette fois, il écoutait en temps qu’ami. Cette entrevue sur le passé d’Antoine, plus encore qu’une simple anecdote, l’honorait silencieusement de ce titre. Leur relation venait de briser sa chrysalide, laissant une amitié, encore délicate, en émerger.

Si cela le laisse quelque peu ému, la nature des propos d’Antoine, eux, finissent par avoir raison de lui: c’est un “Oh !”, mi choqué, mi amusé, qui lui échappe en entendant ses aveux, pris de court alors qu’il s’était perdu dans ce récit bouleversant. Si ça peut ressembler à de la désapprobation, le grand sourire et le gloussement étouffé qui le prend balaie tout soupçon, pire qu’un ado durant un cours d’éducation sexuelle.
Il ne l’interrompt pourtant pas une seconde fois, lui laissant le temps de conclure cette entrevue spéciale, de peur peut-être de la ruiner. Quand il la sent toucher à sa fin, il laisse un instant le silence régner, bouche-bée, cherchant exactement quoi répondre à cela. “Wow… Antoine-” Il reste coi et secoue légèrement la tête pour essayer de démêler les mots qui lui manquent, ce qui ébranle sa pauvre oreille interne et lui fait faire la grimace. C’est peut-être l’étourdissement qui lui fait dire un truc aussi stupide après tant d’éloquence:

“J’arrive pas à croire qu’on est les deux eût un truc pour des mecs qui auraient pû être nos pères.”

Ça flotte un instant dans l’air, avant qu’il ne réalise exactement ce qui est sorti de sa bouche. “Je veux dire- c’est quand même dingue comme coïncidence. Enfin- j’essaie pas de banaliser l’impacte que cette relation a eu sur ta vie, mais, j’ai pas pu m’empêcher de voir la connection et- et-” Il sait pertinemment qu’il s’enfonce, alors il préfère se taire et aller cacher son visage écarlate dans ses mains, trop chaude d’avoir enlacés la tasse abandonnée sur son lit. Il lui faut un instant pour rassembler ses pensées, un soupir, avant d’oser se remontrer à l'illusionniste, toujours gêné.

Il se permet de l’imiter pour tenter de retrouver un peu de son habituel quiétude, posant sa main sur son genou. “Merci, Antoine.” Il la retire et la joint à l’autre, son regard tombant dans le creux de ses paumes, à observer les sillons creusés là. Des lignes qu’il ne sait lire, mais dont la signification semble parfaitement accordée au moment. “Je me doute que ce ne sont pas tous des souvenirs faciles à ressasser, ni qu’il faut du courage pour être en paix avec.” Il joint ses pouces, continuant d’observer ce qu’il croit se rappeler être la supposée ligne de vie. “Ça m’est très précieux que tu m’en ais parlé.”

Cette fois, Celestyn relève la tête pour lui adresser un sourire, un peu fatigué, certes, mais plein de gratitude. Même si, étude de médecine ou non, Antoine ne pouvait rien faire pour sa maladie, cela faisait longtemps que quelqu’un n’avait pas réussi à apaiser ses souffrances. Peut-être, en un sens, que l'illusionniste avait simplement trouvé un meilleur chemin pour guérir les gens que le premier.

Une chose continue cependant à le chicaner.

“ Si ce n’est pas indiscret…” commence-t-il, la façon dont il joue avec ses pouces trahissant sa nervosité. “… Où est-il, à présent ?”

Il appréhende la réponse, mais c’est un regard plein d’espoir naïf qu’il pose sur Antoine. C’est probablement son romantisme qui l’y pousse, plus que la curiosité, ou encore cette singulière similarité de leur passé qui le fait se projeter sur lui. Une sorte de ‘et si’ dont il a l’impression de pouvoir avoir la réponse à travers le vécu de son aîné, tout en sachant très bien que les choses ne marchent pas ainsi.

Cette capacité à ouvrir les portes de son âme le laisse sans voix; dans toutes leurs similarités, l’apparente facilité avec laquelle Antoine partage ses introspections les plus profondes lui échappe tout autant que ses tours de passe-passe. A vrai dire, même si son ami tentait de lui expliquer la marche à suivre, Celestyn n’était pas bien sûr d’être capable de répliquer l’exploit.

“Personne n’est infaillible…” souffle-t-il doucement en reposant sa joue contre son genou le plus doucement possible afin de ne pas s’étourdir à nouveau.
Le mal du pays, il le connaît bien; ces moments de faiblesses où plus encore que retourner d’où l’on vient, l’on voudrait se réfugier dans un passé qui n’existe plus exactement. Encore fallait-il pour cela savoir où se trouve sa maison pour y retourner; aussi loin qu’il s’en souvenait, Celestyn n’avait jamais été tout à fait à sa place où que ce soit…

Préférant ne pas se jeter dans ce maelström-là, il ferme les yeux pour savourer la mélodie des confidences et la poésie dans les mots de son compagnon, ne l’interrompant que pour souffler du nez face à son accusation. “Touché.” Une toute petite raillerie qui laisse un sourire sur ses lèvres qu’il garde à présent fermées dans l’espoir qu’Antoine continue infiniment de parler.
On sent l’amour dans ses paroles, le vrai, celui qui ne peut être décrit que par des concepts immémoriaux, et à cet instant, la jalousie de n’y avoir jamais goûté pointe le bout de son nez, telle une aiguille logée près de son cœur menaçant de le crever à chaque inspiration trop profonde. Quel doux supplice que de l’écouter parler de cette relation singulière !

“Je crois devoir me contenter de l’agapé…” Parler en ces termes anciens le fait sourire malgré la douleur de l’envie au creux de sa poitrine; ça lui rappelle le contexte académique de sa jeunesse, les heures passées à poncer philosophes sur théologues afin d’espérer ne serait-ce que commencer à comprendre la pensée humaine, sans jamais apprendre à se comprendre soi-même. “Enfin, je devrais.”

La fin de sa phrase reste en suspens malgré sa finalité.

“Comme il a l’air curieux de voir le monde à travers tes yeux, Antoine.” Il ouvre les yeux et cherche le regard de son vis-à-vis. Malgré le café bienvenu, la fatigue tire ses traits, et savoir que cela sera encore le cas pour Dieu sait combien de temps la fait peser plus lourd encore sur ses épaules; mais il s’accroche à la conversation, désireux de trifouiller un peu plus encore le cerveau de son ami. “Même ta douleur semble poétique.” A la fois incroyablement humaine et véritable mais à l’allure inatteignable, quasi-christique; à côté, ses vices et ses souffrances paraissent plus fangeux encore.

“Moi, je ne suis même pas certain que je saurais être comblé par un tel amour.” C’est dit sans venin à son égard; une simple constatation. “Des fois, j’ai l’impression de n’avoir besoin de rien de plus que ce que j’ai déjà, mais je crois bien être terminalement boulimique de l’amour.” Antoine donne l’impression qu’il est si facile de se confier, mais les mots ne se mêlent pas avec la même poésie dans sa bouche. Ils sonnent plein d’un jugement qui ne semble pas tout à fait sien, dénué du recul impressionnant de son aîné malgré ses années passées à retourner ces questions dans sa tête.  

“Je dis ça, et je ne suis même pas sûr que ce soit mes mots.” Celestyn jette mollement les mains en l’air avant de laisser échapper un long soupir. “Probablement qu’au fond, ce dédain pour éros m’a été instillé et je me torture par narcissisme.” Les catholiques ne sont pas renommés pour leur culpabilité pour rien, et aussi décomplexé qu’il essaie de paraître, elle continuera probablement à lui coller à la peau encore longtemps.

Mécontent de simplement s’apitoyer sur sa nature, il relance la balle à son vis-à-vis. “Si ce n’est plus comme ça entre vous, l’envie ne te prend jamais ? Tu vois du monde, ou tu n’en ressens pas le besoin ?” Trop à l’aise ou trop épuisé pour se gêner de faire une autre indiscrétion, difficile à dire: au fond, rendu là dans leur conversation, ça n’avait plus grand chose de tabou.