L’été avait si bien commencé.

Après le dernier passé en confinement au presbytère, Celestyn n’aurait pas pû rêver de mieux. Cela faisait depuis longtemps que les jours n’avaient pas filé ainsi, rythmé par la mélodie estivale du bonheur insouciant. C'était un renouveau dans son quotidien, une bouffée d’air frais qui avait même réussi à faire oublier les impitoyables rayons du soleil sur sa peau pâle.

Comment est-ce que tout a pu tourner si mal en une soirée ?

Le soulagement de revoir les autres n’est que de courte durée, car tout de suite après tombe le couperet.
L’absurdité laisse place à la réalité froide et le reste du discours de monsieur Delahaye s’évapore loin, loin derrière le sang qui bat dans ses tympans. Ni colère ni révolte n’effleure son esprit: c’est le trop plein d'émotions, il n’y a plus une place pour aucunes d’entre elles. Le vide intersidérale.

Il pense un instant qu’il est en train de faire un malaise.
Lève le nez vers Antoine, cherche une ancre à la réalité pour s’empêcher de sombrer.

Regarde interdit l’inconnu qui croise son regard.

Peut-être que la peur qui le saisit à l’instant n’est qu’une réaction délayée aux menaces proférées à son égard,
ou peut-être bien est-ce les mâchoires du masque de rage en face de lui qui se referment sur son échine.

Il ne sait pas.
Il n’est plus sûr de rien.

Même lorsqu’il retrouve le magicien qu’il a si souvent attendu avec impatience ces dernières semaines, même lorsqu’il sent l’ouragan menacer de se muer en sanglot au fond de ses yeux bleus,
Il ne sait pas,

mais sa main vient se réfugier dans la sienne lorsqu’elle retombe mollement à ses côtés, sa sœur venant s’agripper à son bras sans réaliser la force avec laquelle ses doigts l'enserrent,
comme il ne réalise pas que ses incisives ont percé sa lèvre exsangue.

Il ne sait pas comment ses jambes peuvent le porter,
cramponné comme ça, Antoine comme seul canne.
(il ne se préoccupe même pas de savoir si l'illusionniste l’a emportée ou s’ils l’ont oubliée dans cet affreux cabaret)

(Affreux.)

Affreux.

Le mot ne cesse de tourbillonner dans le vortex de ses pensées.

Le goût âcre du sang lui parvient enfin et cette fois-ci ses jambes se dérobent sous son poids.
Le barrage a cédé à la pression, mais le flot est tel que les émotions restent aussi indéchiffrables que son visage.
Sa main se resserre autour du bras de son ami.

“Reste…” Sa voix peine à se faufiler à travers sa gorge serrée, un misérablement coassement englouti par le couvert de la nuit. “Reste avec moi…”

Qui lui dit qu’il ne disparaîtra pas à son tour s’ils se quittent même un instant ?

Au milieu du tumulte, il n’y a pas de place pour la honte; ni pour sa faiblesse, ni pour la peur. C’est plus simple, peut-être, car c’est face à lui qu’il a perdu ses moyens, le reste de Paris éclipsé par le malaise grandissant au creux de sa poitrine malgré le poids rassurant de sa main sur son épaule.
Il veut secouer la tête, mais n’y parvient qu’à peine.

Le presbytère, ça n’est pas assez loin.

Son instinct lui hurle de fuir. Loin du Chat Noir, bien au-delà de cette satanée ville.
Mais cela ne lui permettra pas d’échapper à ce qu’il vient de voir. Alors il ne fait rien, assis sur ses talons, la main ne lâchant pas celle d’Antoine, jamais.

Il reste là, comme il l’a toujours été, jusqu’à ce que les mots le sortent de la torpeur, ramènent ses yeux pâles à la réalité. Le brouhaha lointain remplace doucement le bruit blanc qui avait élu domicile dans le trop plein alors qu’il réessaye de faire non de la tête avec un peu plus de succès cette fois, les paupières étroitement fermées tentant de chasser l’image qui lui avait glacé le sang. “Ce n’est pas de ta faute.” L’Homme est esclave de ses propres émotions, lui-même n’avait su contenir l’effroi qui aurait dû se contenter de silencieusement le prendre à la gorge sans jamais transparaître sur son visage au lieu de blesser son ami. Quoi de plus normal que de se révolter face à l’impuissance, de se laisser envahir par la rage quand les murs ont déjà été abattus par la succession de peur et d’incompréhension qui avait précédé cette sentence cruelle ?

Antoine ne méritait pas de s’autoflageller ainsi, mais il ne pouvait qu’espérer pouvoir l’apaiser suffisamment pour l’en empêcher. C’est pourtant lui qui l’aide, une fois encore, à se relever. Le Père supposé apporter réconfort et absolution ne se retrouve qu’à peser sur son ami, incapable de puiser dans la sagesse siphonnée par ce cauchemars. Seul un rire piteux réussit à percer, plein d’amertume et de tristesse. “Elle était facile.” Un manque cruel d’imagination qu’il tentait, tant bien que mal, de garder à distance; d'empêcher le venin de s’infiltrer et l’empoisonner, de ne pas le laisser réveiller l’épée de Damoclès qui lui pendait au-dessus de la tête malgré sa nonchalance vis-à-vis de ses écarts de conduite. Car à la vue du publique, il n’y avait qu’un pas

Entre pédéraste et pédophile.

Un mot des Delahaye et sa vie partirait en éclat, comme ça.
Pas de problème, il n’avait pas l’intention de piper mot à propos de l’incident d’aujourd’hui. Il ne voulait plus rien avoir à faire avec le Chat Noir et ses secrets.

Et pourtant sa main se resserre de concert avec son cœur dans celle de l'illusionniste.

Le temps semble s’écouler terriblement lentement et pourtant si vite, le silence insupportable mais les pensées incapables d’être traduites. Déjà, ils se faufilent dans leur Uber, en route pour le presbytère alors qu’il n’a qu’envie de demander au chauffeur de juste conduire, conduire et s’arrêter seulement lorsque le soleil se lèvera sur la ville lumière. Mais il se tait. Lui qui d’habitude ne rechigne pas à se perdre en mondanité avec des inconnus se contente de laisser sa tempe s’échouer contre l’épaule de son ami, les doigts cherchant les siens dès qu’ils le peuvent, les yeux à nouveau perdus entre l’autoradio et le levier de vitesse.
Au milieu de l’incertitude grandit une évidence qu’il repousse un peu plus loin au fond de lui-même, lui fait ravaler ce qui veut sortir plus par abnégation que par lâcheté. “Tu n’es pas obligé de rentrer chez toi ce soir, Antoine.” Lui peut donner suite à ses instincts; demander d’être muté loin d’ici, refaire sa vie dans une paroisse et ne plus jamais avoir à penser au cabaret. Mais le magicien y a pratiquement élu domicile, en plus d’y travailler…

L’idée qu’il soit confronté à cette colère au quotidien, l’insouciance irrémédiablement caillée par les menaces proférées par les propriétaires.
Il ne sait pas s'il le supporterait.
Il ne veut pas voir l’homme qu’il a connu cet été s’aigrir.

Alors, même si ce n'est que temporaire, il veut ne pas se contenter de se cramponner à sa main mais lui tendre la sienne; laisser la nuit lui porter conseil et lui tenir compagnie le temps que le tumulte ne se tasse.

Leur conversation se passe de mots, la fréquence de leurs émotions parfaitement mariées par le diapason de la cruauté. Quelle ironie de se sentir si proche dès que le sol se dérobe sous leurs pieds, dès que la faiblesse et la rage ne peuvent plus être contenues et qu’ils sont forcés de l’affronter. C’est un réconfort qui lui déchire le coeur et auquel il ne peut que se raccrocher, la main d’Antoine son ancre dans la tempête, comme deux loutres dérivant dans le courant, solidement accrochée -il l’avait vu dans un documentaire, avait oublié de le lui raconter, de s’émerveiller avec lui de la tendresse surprenante de la nature.

Celestyn doit se raccrocher à cette tendresse, retient une seconde à peine les doigts de son ami qui glissent des siens alors qu’il réalise enfin que la voiture s’est arrêtée, qu’il ne cherche qu’à sortir; que l’angoisse irrationnelle qui le prend à la gorge lorsqu’il lâche à contrecoeur sa main n’a pas lieu d’être, mais il semble s’écouler des heures avant que la porte ne s’ouvre de son côté.
Sans Antoine, il ne reste que la peur. Alors il se fiche bien de ce à quoi ils peuvent ressembler, vient enrouler son bras dans le creux du sien pour se blottir plus près qu’il n’en aurait besoin pour ne pas flancher. Il adresse tout juste un regard au chauffeur, voudrait lui sourire mais ses lèvres ne font que se presser entre elles, et il est déjà parti.
Il ne reste qu’eux.
Même au milieu des matinaux, il ne reste qu’eux.

Le soupir à ses côtés libère le souffle prisonnier de sa gorge nouée, le soulagement transparent dans ses yeux fatigués lorsqu’ils croisent ceux de l'illusionniste. Il acquiesce sans un mot, se laisse guider, trop las pour penser. Son esprit nage dans l’étourdissement que trop familier, le murmure familier de sa maladie. Dieu sait dans quel état il se réveillerait; il ne sait s’il aura la force de Le défier en s’obstinant à fuir les bras de Morphée. Peut-être devrait-il simplement s’y abandonner, capituler et prier pour que le pire lui soit épargné, s’Il avait ne serait qu’encore une once de pitié pour ses ouailles.

Cela faisait depuis longtemps qu’il n’avait pas senti sa bonne volonté pour le Créateur vaciller, l’envie de s’insurger face à cet acharnement.

La déclaration met fin à cette conversation à sens unique avant qu’elle ne s’envenime. Elle devrait apaiser ses inquiétudes, mais la finalité de ses mots resserre l'étau autour de son cœur. C’est fini. Un chapitre qui se termine pour s’ouvrir sur un autre; c’est ce qu’il aimerait dire en souriant, voir tout cela comme une opportunité de renouveau, une autre épreuve à surmonter ou que sais-je, insuffler un soupçon d’espoir à son ami, mais il sent le chagrin à l’orée de sa bouche pincée, prêt à éclater.

J’aimerais tellement venir avec toi,
murmure ses pensées en chœur avec l'illusionniste,
le laissant interdit.

C’est puéril comme demande, un souhait enfantin, certainement il ne peut pas avoir dit cela; mais Antoine renchérit, s’épanche là où il n’avait pas même besoin, comme s’il existait une vie dans laquelle il serait nécessaire de le convaincre. La pudeur le rattrape, cherche à cacher son visage lorsque ce qu’il avait pressenti se précipite à peine ses lèvres s’entre-ouvrent-t-elles; il craint que ce soit bien plus que le cumul des émotions de cette soirée infernale qui s’échappe, mais tout ce qu’il a repoussé au fin fond de son âme, ce qu’il n’a jamais pu confesser ni confier. Le soulagement qu’Antoine ait eu le courage qui lui a toujours manqué, car s’il ne le lui avait pas demandé, certainement, certainement l’aurait-il lui aussi laissé partir, en bon prince, en sale lâche. Le déluge l’empêche de tenter de le raisonner, de se saboter; sans doute n’a-t-il pas considérer les implications de cette demande, qu’il ne réalise pas que son déclin est inéluctable, qu’un jour tous ces petits plaisirs le lui seront arrachés, qu’il vaut peut-être mieux que cela se finisse proprement.

Mais il n’y a pas de beau souvenir à garder de cette soirée, alors il acquiesce en tentant tant bien que mal de reprendre son calme, se surprend à sourire, la frontière entre rire et sanglot aussi brouillée que le jardin à travers ses larmes.

“Moi aussi.” coasse-t-il piteusement, le dos de la main derrière laquelle il tentait de se cacher essayant d’essuyer ses joues humides. “Metz, n’importe où, je m’en contrefout-” Sa propre grossièreté lui fait souffler du nez, paroles crues sans élégance. Les mots en cachent d'autres qu’il ne veut pas dire tout haut: l’expliciter serait le lier ce moment à  jamais aux Delahaye. Non, c’est bien mieux de s’en tenir à celà, de renifler et d’essuyer le coin rougi de ses yeux fatigués et d’attendre que la nuit soit réellement achevée.
Déjà, l’aube a levé le manteau oppressant de l’obscurité, bien que sa main  tressaute encore dans celle du magicien, retrouvée, étroitement serrée. “Les détails, ça attendra, je demanderais…” Il s’interrompt, se laisse tomber contre le dossier du banc familier pour contempler le presbytère, tout ce que ces murs représentes, humectant distraitement ses lèvres. “Je… Je ne sais même pas si je veux continuer.” Personne ne le sait mieux qu’Antoine, le seul à qui il a osé intimer ses doutes, les manifester. Peut-être faut-il profiter d’être déraciné pour enfin se libérer, battre le fer tant qu’il est chaud, mais pour quoi faire ? Qui sait. “Je trouverais bien quelque chose, tant que tu es à mes côtés…” Ça réchauffe mielleusement le cœur de le dire tout haut, le gênerait bien plus que ça s’il ne sentait pas le poid de la fatigue en haussant les épaules, gardant le reste de sa phrase en suspens dans l’air.

Rire, pleurer, s'énerver contre les aléas de la vie, même le plus pénible ne semble plus aussi insurmontable à ses côtés.